这座城池，荒谬而不可知。
像是耀白的光线，在编织着刺眼的梦魇。
我的内心，忐忑不安的颠簸。
乌托邦是最可怕的言论，是柏拉图扼杀、糊涂了世代人，不然谁会拿枪打自己脑袋？
一个契机，一个由头，一个人，一个谜团的漩涡，，没有希区柯克式的大反转，只有疑窦丛生的绝望。我杀了一个人，一个人在我眼下自杀，他的绝望、遗憾、恐惧，彷如米开朗基罗刻刀下的哀伤，深深镌刻在我脑子里。
他说，我的时间到了。
“你是谁……”我仿佛在看着一幅油画，线条感，空间感，色差，都那么的完美、悲怆、极具艺术。他，躺在那里。而我，思维混沌，意识分裂。
从发色到五官，他和我唯一的区别就是他死了，而我活着。我仿佛看着自己镜中的成像，如斯真实。那一抹血红的色彩，把整个耀白的空间浸染。就如居伊·德波之言：“当真实的世界变成简单的图像。”那么，丑陋与黑暗，也许就会毫发毕现吧。
他的名字是什么，为什么容貌和我毫无二致，答案我已无从知晓。我望着死去的他，望着这片白色空间，几欲发狂。我不清楚这是什么地方，我只知道我们被米诺斯迷宫的一座墙壁吞噬了，接着就是一个噩梦。
我的时间到了？对于这句话，我感到很莫名。他说完这句话就扣动了扳机，我并不清楚他自杀的理由，也不懂“时间到了”这个概念。
时间如止，坐困愁城。
我文风生平从未有孪生兄弟，所以他不是我弟弟也不会是我哥哥，他到底是什么人？难道是我的复制品？想到这里，我讥讽的嘴角上扬，因自己愚蠢的想法而感到可笑。
我从他的口袋里，摸出一包烟。我点了一支，吐着烟雾望着他，然后又点上一支，放在他嘴边，对他说，你是谁。我发现他的身体并未僵硬也未冰凉，好似他皮肤下的血还在流动，而且尸体也未腐烂。
如果传说是真的，我愿到比利时，到最好的中世纪小镇布鲁日。从格吕德尤斯博物馆里，把佛兰德斯骑士在十字军东征时从圣地带回来的药瓶里，装着耶稣的几滴血喂给他，让他重生，然后冷静下来问他“你是谁？”
但我知道，所谓基督神学是不存在的，就像文艺复兴时，那些画布上，雕塑上，传唱的神们，仅仅只是被叙述的角色、象征的面具。神不会来救你，不会让你起死回生。也不会来救我，让我脱离这个空间，逃离这座只有三小时白昼的城市。
我的内心，郁结、彷徨、混乱如麻。这个人、这个谜，犹如漂浮在死海上面无法下沉。我宁愿他是婕拉，永远驻在我心里，可是婕拉，我的伤心探戈，你在哪儿……
婕拉，我这一生的图兰朵，我矢志不渝的罗斯柴尔德兰花，命中无法切断的女孩。我发誓，我一定会找到你，哪怕是让我受尽凌迟之痛，也毫不畏惧。
他的出现，预示着可怕的东西，也许将彻底改变我的思想观与现实观，我从来不是乐观主义者，因为我明白一切都将围绕因果转业流转。
我并不是痴迷于数字23的沃尔特·斯派洛，不会因为数字的频繁而出现病态的特征，我亦没有美式个人英雄主义的思想观。可手表上的时间，为什么偏偏停在7.2，7点2分，一点一点将我引向深渊。难不成我也是一个妄想症的精神病患者，死去的他也是我幻想出来的？而这个白色空间，是我沉迷于斑斓诡谲气氛中的臆想？
可我敢确定，我拿起地上的枪吃一颗子弹，肯定鲜血遍地，一命呜呼。
可能是手表坏了，也许是过了差不多72小时。
眼前的一幕，让我的神经彻底崩盘了。仿佛一只蠕虫吞噬了我的神经细胞，剧痛让我意识漫漶。我看见他的尸体化为碾尘粉碎，像是被这座墙壁彻底的消化了，一点痕迹都没有留下。
为什么？他的尸体没有自然腐烂，反而如云烟般风散，就好像从来没有存在过，万物理论也没有这样的解释。他去了哪里？是活着，还是依旧是死的？透过飘浮的烟雾，混合着尼古丁的味道，我望着他消失的墙角，完全理不清其中缘由。大概又过了三小时，墙壁上出现很多复杂的电路线，接着墙壁打开了。外面，还是漆黑的米诺斯迷宫。墙壁如黑影，鬼魅般的移动。
有一点我一直不明白，我为什么会出现在中庭的米诺斯迷宫里。为什么又会遇见他……
我现在唯一的想法，就是逃离这个诡谲的地方，因为我听到那个慑人的嘶鸣离我很近，很近。
它，又会是什么……
我朝着的方向，是中庭之外，不是迷宫深处。墙壁移动的声音，在耳边轰轰作响，我穿梭在墙壁与墙壁之间，疯狂朝外跑着，背后庞然大物脚踏地面的震动直接使我一个踉跄，摔倒在地上，前面出现了一个深渊沟壑，距离太远我根本跳不过去。可是背后巨大的黑影遮蔽了墙壁所照亮的光。
冷汗，从脖颈流到脊背。
我颤抖着，当我转过身的刹那间，被映入眼帘的黑影吓傻了。它慑人可怖，朝我嘶吼，几乎要震破我的耳膜。它一步一步朝我靠近，发出转动的声音。
那一刻，我以为我死定了。忽然，地面又开始震动，一阵巨大的脚步声，从它的背后传来。我看见一个黑影朝这边的方向冲来，轰然跳起，背部羽翼张开，直接扑向它，厚重粗壮的拳头打在它的背脊上，剧烈地冲撞起来。
旁边的一面铁壁上，出现几个奇怪的纹路和图标。紧接着墙壁上出现了一个字，跑！
